Fotografia

Luiz Humberto

   (Fotógrafo e professor da UnB)

Que seria da memória

sem a fotografia?

Que seria do homem

sem seus vestígios?

Como saberíamos dos avós,

do rosto da infância de nossos filhos?

Que seria de nós

sem ancoragem

no tempo que esgarça e destrói?

Que seria de nós

sem nossos baús

de saudade

e choro?

É a fotografia que segura relógios,

retorna calendários,

faz do passado presente,

num instante.

Fala do retrato denunciador,

da esperança sumida,

dos amores acabados,

cujas caras

não mais nos tocam.

Fala da finitude

das coisas,

da velocidade,

da vida.

Dá vida

ao já morto,

reacende olhares

por um isntante.

Fala das lições

nunca aprendidas,

da esperança

na razão

sem razão.

Fala, fotografia!

Dá notícias do homem,

em seu difícil trajeto.

Memória

Carlos Drummond de Andrade

Amar o perdido

deixa confundido

este coração.

Nada pode o olvido

contra o sem sentido

apelo do Não.

As coisas tangíveis

tornam-se insensíveis

à palma da mão.

Mas as coisas findas,

muito mais que lindas,

essas ficarão.

Sobre a dor

Rodrigo Falcão

É o sentimento real e agudo, de vida vivida

feito de forma sofrida e recatada

É como a memória no choro de criança,

dentro do útero na gestação materna

É estar dentro da suavidade do blues  mágico,

imaginado Robert Johnson transformando-se em maestro

É nunca mais escutar o poeta jamaicano infeliz,

repetir constantemente: não chore mais!

Inania Verba

Olavo Bilac

Ah! quem há de exprimir, alma impotente e escrava, 
O que a boca não diz, o que a mão não escreve? 
- Ardes, sangras, pregada a' tua cruz, e, em breve, 
Olhas, desfeito em lodo, o que te deslumbrava... 

O Pensamento ferve, e é um turbilhão de lava: 
A Forma, fria e espessa, é um sepulcro de neve... 
E a Palavra pesada abafa a Idéia leve, 
Que, perfume e dano, refulgia e voava. 

Quem o molde achará para a expressão de tudo? 
Ai! quem há de dizer as ânsias infinitas 
Do sonho? e o céu que foge à mão que se levanta? 

E a ira muda? e o asco mudo? e o desespero mudo? 
E as palavras de fé que nunca foram ditas? 
E as confissões de amor que morrem na garganta?!

Poema

Ricardo Anísio

Como me arde assim em desencanto

A minha alma quedada ao desalento

Talvez n’algum mar sem tanto pranto

Possa eu navegar-me ao descontento

Quiçá naufragar-me-ei sozinho

E do sinistro salvar-se-á a humanidade

Ou então que eu renasça desse espinho

Que meu coração perpassa sem alarde

Não hei de confessar-me degredado

Quando ainda restar-me a primavera

Inalarei odores do pomar sagrado

E erguerei meu túmulo na quimera

Sendo assim estarás me afagando

Quando tuas mãos deitares na borrasca

E a chama estará em mim se apagando

Porque sem ti meu peito é de nevasca!

À finada amada

Phábio Pio

Numa lista de nomes esquecíveis

Apenas do seu nunca esqueci

Das frases muitas vezes repetidas

Só nas ditas pra você nunca menti

Ainda posso imaginá-la desfilar

Com a leveza de quem anda no ar

Nunca encontrei toque como o seu 

Lembro bem do beijo de despedida

E nem sabia que era nosso adeus 

Aprendi a conviver com sua partida

E com o fato de que você morreu

Certo de encontrá-la em outra vida.

Versos de amor

Augusto dos Anjos

Parece muito doce aquela cana.

Descasco-a, provo-a, chupo-a... ilusão treda!

O amor, poeta, é como a cana azeda,

A toda boca que o não prova engana.

Quis saber que era o amor, por experiência,

E hoje que, enfim, conheço o seu conteúdo,

Pudera eu ter, eu que idolatro o estudo,

Todas as ciências menos esta ciência!

Certo, este o amor não é que, em ânsias, amo

Mas certo, o egoísta amor este é que acinte

Amas, oposto a mim. Por conseguinte

Chamas amor aquilo que eu não chamo.

Oposto ideal ao meu ideal conservas.

Diverso é, pois, o ponto outro de vista

Consoante o qual, observo o amor, do egoísta

Modo de ver, consoante o qual, o observas.

Porque o amor, tal como eu o estou amando,

É espírito, é éter, é substância fluida,

É assim como o ar que a gente pega e cuida,

Cuida, entretanto, não o estar pegando!

É a transubstanciação de instintos rudes,

Imponderabilíssima e impalpável,

Que anda acima de carne miserável

Como anda garça acima dos açudes!

Para reproduzir tal sentimento

Daqui por diante, atenta a orelha cauta,

Como Mársias - o inventor da flauta - 

Vou inventar também outro instrumento!

Mas de tal arte e espécie tal fazê-lo

Ambiciono, que o idioma em que te falo

Possam todas as línguas decliná-lo

Possam todos os homens compreendê-lo!

Para que, enfim, chegando a à última calma

Meu podre coração roto não role,

Integralmente desfibrado e mole,

Como um saco vazio dentro d'alma!

Presença

Mário Quintana

É preciso que a saudade desenhe tuas linhas perfeitas,

teu perfil exato e que, apenas, levemente, o vento

das horas ponha um frêmito em teus cabelos...

É preciso que tua ausência trescale

sutilmente, no ar, a trevo machucado,

a folhas de alecrim desde há muito guardadas

não se sabe por quem nalgum móvel antigo...

Mas é preciso, também, que seja como abrir uma janela

e respirar-te, azul e luminosa, no ar.

É preciso a saudade para eu te sentir

como sinto - em mim - a presença misteriosa da vida...

Mas quando surges és tão outra e múltipla e imprevista

que nunca te pareces com o teu retrato...

E eu tenho que fechar os olhos para ver-te!